Soy una hipócrita

...porque todas las mañanas, todas sin excepción, le veo.

Envejecido, viejo.
Sucio. Terriblemente sucio. Inhumanamente sucio.
Con una postura encorvada, la cabeza baja, la tristeza en su cara y la mirada perdida en las baldosas de la acera.
Siempre con el mismo atuendo... zapatillas de andar por casa, por su casa, la misma calle; pantalones rasgados y un chaquetón.
Barba y pelo gris enmarañado.
Cada movimiento le cuesta un triunfo, y aun así, siempre le he visto caminando... de un lado para otro, alguna vez arrastrando un cartón sobre el que pasaría la noche.

Soy una hipócrita porque cada mañana se me parte el alma al verle, y aun así sigo de largo.
Antes que yo, ya han pasado cientos de hipócritas. Después de mí, pasarán otros tantos más. Y él seguirá ahí... sin nisiquiera extender la mano para pedir unas monedas.
De cualquier forma, es probable que lo que yo pueda hacer tan sólo le sirva para pasar el día de hoy con el estómago un poco más lleno.
Mi pregunta es... ¿Dónde están los asistentes sociales?

Mientras tanto, y a modo de reflexión, ¿por qué no seguimos saciando nuestras ansias descontroladas de poseer, de tener más y mejor? Sigamos amando al euro sobre todas las cosas y no valoremos la suerte que tenemos... Al fin y al cabo, eso del tercer mundo es algo que queda muy lejos.