Pasado, presente.

Todas las historias que escribí pensando que algún día leerías y sabrías que eran para ti, la paciencia eterna, la inagotable ilusión de que me miraras a los ojos y me besaras de verdad...

Hombre invisible, transparente figura humana... del pasado ahora solo me duele mi evidente ingenuidad, no todo lo que mientras tanto hiciste mal.

Del presente, que todo aquello tardara tanto en llegar; ahora, que ya no puede hacerse nada más.